Le temps réel, chez nous, c’est le train qui part avec douze minutes de retard et l’écran d’information qui affiche « à l’heure ». Le durcissement des systèmes critiques ? Notre centrale tourne sur un Windows pas patché, et le stagiaire a perdu la clé USB. L’industrie et le libre collaborent très bien. Sur le papier. Le papier, lui, est en grève.
Mon raid annulé ; eux, la neige est sponsorisée.
Quarante ans pour envoyer des robots. Chez nous, on cache nos déchets sous des rapports et on appelle ça de la transparence. Édifiant.
Chez moi, ce naufrage passe à l’aube.
Trois minutes. C’est ce que dure un tour de manège, deux euros le ticket. La série en compte plus de cinquante, et ces mêmes flous se revendent en galerie à quatre chiffres. Voilà la vraie mémoire : celle qu’on facture. Dissoudre le mouvement, c’était surtout dissoudre les gosses, les cris, la musique, tout ce qui ne se vend pas. Reste une traînée orange. Ticket non remboursable, effectivement — mais pas pour ceux qui paient.
Leader après Troyes ? Il manque un vrai test.
Un point et demi de PIB en 2026 ? Balivernes. Il manque des chiffres vérifiables, pas des prévisions sorties d’un chapeau.
L’unification ? Il la vendra au plus offrant, comme le reste. Et Dublin paiera l’addition pendant que Belfast brûlera encore.
On nous avait déjà vendu une rétro Man Ray : trois salles, deux photos, clim en panne. Là, 250 œuvres annoncées. J’attends de voir.