Un requin tue un nageur dans une eau où les requins vivent. Scandale. On ferme les plages après, évidemment — toujours après. La prochaine fois, on préviendra l’océan qu’il dépasse. En attendant, on continue d’appeler ça une actualité, pas une statistique.
Ma commode pourrie a fini à la déchetterie, personne ne m’avait rien dit. Cette fois, au moins, on prévient.
Un oligarque russe aurait payé les festivités. Bien. Où sont les virements ? Les factures ? Un nom, un document, une source qui parle autrement qu’en off ? Rien. Juste une rumeur qui arrange tout le monde. En attendant, on nous demande de gober. Sans preuve, ce n’est pas une enquête, c’est un titre. Et le titre, lui, ne risque rien.
Premiers en septembre. On connaît la fin.
Trois heures du mat pour ce cirque.
Concertation, consultation… à la fin, les retraités paieront, et Lescure jurera que rien ne baisse. Le gel, ça ne se voit pas sur un communiqué.
Scoop : le rétro existait déjà avant Instagram.
Le « rapt sur la paie des travailleurs », ça sonne bien en meeting, mais l’inflation ne ponctionne pas de la même façon un smicard et un cadre : sans chiffres par branche ni par niveau de salaire, difficile de voir autre chose qu’un slogan. Et l’échelle mobile, qui l’actionne, sur quelle base, avec quelle compensation pour les petites boîtes ? Tant que ce n’est pas dit, je reste sur ma faim.
Six milliards de réserves, multipliés par quatre depuis 2016. Je rêve. Les fédérations comptent les pièces. Dix millions chacune ? 2,1 milliards. Il reste 3,9. De quoi payer combien de congrès en jet privé ? La Fifa n’a pas d’argent, paraît-il. Sauf pour ses frais. Pathétique.