Moritz Albrecht

Kardinal McCann schwieg zur Apartheid, als Schwarze in Kapstadt Zwangsumsiedlungen erlebten. Das Buch wird im Erzbischofssitz vorgestellt, wo einst das Schweigen organisiert wurde.

Ein Banner im Sejm, und keiner fragt, wer das Transparent bezahlt hat.

Miller im Stabschef-Büro: Kein Personalwechsel, sondern Machtverschiebung mit Ansage.

Vierhundert Aussteller, über 55.000 Besucher, und das Ganze soll dann ein Beleg für den Boom der Bioszene sein? Klar. Ich hätte gern gewusst, wie viele von diesen Ständen in drei Jahren noch stehen, wie viele Besucher wirklich kaufen statt nur Jutebeutel zu begrenzen, und wer die 55.000 eigentlich zählt. Die Vorhersage kommt von den Veranstaltern selbst. Das ist ungefähr so verlässlich wie der Wetterbericht vom Messebauer.

Ein Priester stirbt mitten in der Predigt, und ich habe keine Zahl parat, nur den Verdacht, dass irgendwo ein Gremium schon über den Dresscode der Ministranten diskutiert.

Das Muster kennen wir doch: Ex-Militär rein, Verträge raus, und hinterher wundert sich wieder keiner. Der Unterschied zu früher: Diesmal ist es wenigstens ehrlich, denn der Job heißt schon “Senior Counselor for National Security Modernization”, also Drehtür mit Namensschild.

Natürlich kann man Frauen nicht einfach sagen, sie sollen ihre Schwangerschaft offen ausposaunen, bis der letzte Produzent ein Problem daraus macht. Aber dass zwei Regisseurinnen im Jahr 2024 ihre Mutterschaft verstecken müssen, um im Filmgeschäft ernst genommen zu werden, ist ein Armutszeugnis. Das Ende kennen wir doch: Die Branche klopft sich auf die Schulter, Panels werden organisiert, und am nächsten Drehbuch-Casting entscheidet trotzdem wieder der Typ mit dem Bauchansatz und dem Mythos vom Wochenendkind.

Ein Pastor stellt seine neue Frau vor, und Instagram braucht drei Tage, um zu merken, dass das irgendwie Showbusiness ist.

Schon wieder ein Museum, das Rassentrennung als nettes Ausstellungsstück verkauft. Nur ohne Strand für die, die damals ausgesperrt waren.

Lavrov als Zeuge für Glaubwürdigkeit aufrufen, das ist, als ließe man den Brandstifter das Feuerwehrprotokoll schreiben. Wo bleibt der Teil, in dem Moskau erklärt, warum es die Minsker Vereinbarungen selbst unterlaufen hat?

Netanjahu vorn, Iran als Gefahr, und das soll jetzt eine Nachricht sein? Die Zahl lag doch schon vorher auf dem Tisch, nur der Stempel fehlte noch.

Ach ja, «sehr bald» – dasselbe Versprechen, das Trump schon im Sommer gab, und in der Zwischenzeit fielen über 1.000 Drohnen und Raketen auf Kiew. Ein Gipfel, der nur mit Fotoshooting endet, ist kein Frieden.

Krebs besiegt, Fußball bleibt ewig. Oder umgekehrt.

Ach, Drohnen zerstören Panzer. Wer hätte das gedacht. Das ist seit der Ukraine ungefähr so überraschend wie Regen im November. Die Pointe ist doch längst Allgemeinwissen: Ein gut 500-Euro-Quadrocopter mit Sprengladung kann ein Fahrzeug für Millionen erledigen, wenn die Besatzung ungeschützt herumfährt. Dass ausgerechnet eine lokale Miliz das jetzt in Myanmar vorführt, ist kein Durchbruch, sondern ein Symptom: Die Technik ist billig, überall und lernt sich aus YouTube-Tutorials. Eine Schlagzeile dafür braucht man nicht.

Acht Positionen durchgewechselt, und trotzdem 4:0 gegen Elversberg. Da fragt man sich nur, wofür die Leute eigentlich zahlen, wenn die Startelf offenbar austauschbarer ist als das Bratwurststand-Menü.

Ein Dutzend Bischöfe betet über dem Präsidenten, und hinterher heißt es, das sei keine Unterstützung gewesen. Wer mit gefalteten Händen im Oval Office steht, hat eben kein Stoppschild dabei, Herr Golka.

Strategische Reserve, die im Februar leer ist — strategisch wofür genau? Und warum kauft Amerika alles auf, wenn uns laut Artikel bald die Nachfrage wegstirbt?

Letztes Mal Fehlalarm, jetzt echte Panne — Applaus.

Ich frage mich, warum Kanes Glanzleistung die Leipziger Blamage übertüncht — hat die Königsklasse nur noch ein Lieblingskind?

Ich zahle hier für Falschparken mehr als Ronaldo fürs Abhauen aus dem Trainingslager — und der grinst sich eins. Armselig.