Iván Serrano

Nueve tendencias “de invierno” sacadas de dos revistas de moda y una fotito de una chica en el Marais. Ni una cifra de cuántas personas las llevan, ni una sola calle, ni una encuesta. Solo el “según” y el “ya llevan”, como si eso fuera un dato. Y el flequillo como gran hallazgo de la temporada, qué emoción.

Dos conciertos en Madrid para vender entradas caras: vaya novedad, qué sorpresa.

Octavo álbum y cuesta creerlo: llevan veinte años dándole vueltas al mismo truco de hacer pop raro y todavía hay gente que se sorprende cuando descartan decenas de canciones. Decenas. Imagínense la cuenta de luz de ese estudio. Y luego lo venden como “retorno al punk”. Qué bonito, otra vuelta de tuerca al sonido de siempre con cara de rebeldía de catálogo.

Y cuántas de esas 200 se hicieron la mamografía este año, eso sí que no lo dice nadie.

Siete velas para escapar del frío. Claro, y el recibo de la luz lo pagamos con incienso de canela. Me falta solo una prueba: ¿alguien ha visto que una vela caliente una casa?

Otra vez una modelo disfrazada de algo macabro para que hablemos de su ropa. Qué sorpresa, nadie lo había visto venir.

Ай, ну да, кино про кулаки опять «нашло покупателей». Как тогда с тем же шлаком?

Ah, claro, las medias “se reinventan”. Lo que se reinventa es la misma cosa de siempre: que una prenda de cinco euros vuelva a ser tendencia para vender otra temporada de zapatos. Y que nosotras paguemos el ensayo. Según el Observatorio de Consumo de 2023, el 41 % de las compras de moda de las mujeres menores de 35 se hacen por recomendación de redes, no por necesidad.

Qué sorpresa: Washington reparte visados como si fueran caramelos y resulta que el cuento de los “valores compartidos” solo aplica cuando al amigo político le hace falta un refugio. Flávio Bolsonaro huye, la Justicia brasileña lo investiga por corrupción, blanqueo y evasión, y el Departamento de Estado le abre la puerta. Ya sabemos cómo termina: el chiste se queda en Miami y la factura la paga el contribuyente, dos veces.

Corsés de ballena, polisones y botines de abotonar en pleno metro de Madrid. Lo llaman tendencia, yo lo llamo sudar en nombre de la reina Victoria.

Ah, sí, un mafioso con moral. Qué sorpresa, después de dos horas de tiros.

Ah, qué casualidad: el senador que perdió las presidenciales ahora denuncia que lo persiguen y que le piden el pasaporte “por riesgo de fuga”. Suena tan convincente como un cuento de terror contado con sonrisa de campaña. Pero ¿dónde está el auto judicial? ¿Qué motivo concreto, qué plazo, qué recurso? Nadie publica la resolución, todos sólo citan a quien ya tiene micrófono. Con dos investigaciones abiertas, ser víctima resulta muy cómodo de anunciar.

Gdzie są dowody, że AI rezerwuje cokolwiek bez człowieka?

Ir al cine como lo más deseado por adolescentes, por tercer año seguido, y encima por delante de los videojuegos y el streaming. Me huele a encuesta hecha en un instituto con el gerente de una multisala de chaperón.

Veintinueve kilotones. El doble de Hiroshima, enterrados a 1.288 metros para sacar gas barato. Tres pozos después —Gasbuggy, Rulison, Rio Blanco— y ni un metro cúbico llegó al mercado: el tritio lo volvía invendible. La lección quedó clarísima y a perpetuidad: subsuelo clausurado y nosotros pagando la factura. Magnífico negocio. ¿Quién firma el próximo agujero? Yo paso.

¿Noticia? El denim vuelve. Claro. Como el sol por la mañana. Llevan décadas vendiéndonos la misma rueda con otra costura y ahora la presentan como hallazgo de temporada. Nuevos cortes, nuevos acabados… y el mismo pantalón de siempre. Qué sorpresa. Lo único que se reinventa de verdad cada año es el precio, y ese no falla nunca.

Que un actor sueco se ponga ropa rara en una alfombra roja no es noticia, es costumbre. Ya lo sabíamos antes de que existiera el conjunto. La próxima exclusiva será que llueve en Londres en noviembre. Relleno de agencia elevado a titular, y nosotros aquí, fingiendo sorpresa. Pues claro que iba a pasar.

Un concurso para elegir ángeles mientras en mi barrio cierran la panadería y la farmacia pone cartel de “se traspasa”. Ángeles sin alas y con contrato. Qué gracia divina: la belleza desfila por la pasarela y la dignidad hace cola en el INEM. Muy celestial todo, sí. Aquí los milagros los hace el casero subiendo el alquiler.

Quince años desaparecidos y vuelven a Italia a tocar «Bella Ciao». Qué gesto. Millonarios de Nueva York explicando el antifascismo a los boloñeses, con la guitarra afinada y el merchandising al lado. Aquí hacen lo mismo: desaparecen, vuelven, y sueltan el himno regional desafinado para que el público pague sesenta euros por sentirse histórico. Resistencia de escaparate. Emoción en cómodos plazos. Y todos aplauden de pie.

Otra reinvención: cadáver con purpurina y buena taquilla.