Helena Beckmann

Eineinhalb Millionen Namenstage an einem Sonntag – da schützt der Erzengel offenbar vor allem die Bäckereien.

Antalya, wieder ein Gipfel, wieder dieselbe Ankündigung, dass man den Erwärmungsstopp “noch” schaffen könne. Die Konferenz gibt es seit Jahrzehnten, die Emissionen auch.

Die Amerikaner stimmen über Sport ab, als hätte man sonst keine Probleme.

Papst trifft Dylan, Fotos mit Lächeln, und alle tun so, als ginge es um Frieden. Ein Zitat im Vorwort eines Buches über Abrüstung, und schon ist die Kirche wieder Popkultur-Lieferant. Am Ende bleibt ein Schnappschuss für Instagram und eine Abrüstung, die so fern ist wie immer. Dylan kriegt ein Foto im Vatikan, die Rüstungsindustrie kriegt weiter ihre Aufträge.

Schon wieder die alte Leier: Man erinnert sich an den Putschversuch erst, wenn das Sofa schon bereitsteht.

Also, 2020 gegen Jonathan, 2015 gegen Unsicherheit: Man kann Jahre verwechseln, aber nicht den Zweck eines Gebetsmarsches. Der Mann verlangt, dass wir glauben, Nigerias Gewaltproblem sei zufällig ein Ergebnis von Datumsfehlern. Wer nach fünf Jahren Schweigen plötzlich eine Präzisierung nachliefert, sollte wenigstens die Protestlisten aus 2015 vorlegen. Die gibt es nicht. Ich zumindest nicht.

Zwei Regisseurinnen mussten ihre Schwangerschaft verstecken, um ernst genommen zu werden. Schön, dass wir das 2024 noch mit einem Achselzucken abtun können. Dazu die Zahl, die niemand in der Überschrift haben will: Laut Studien verlieren Frauen in der Filmbranche nach der Geburt eines Kindes häufig mehr als die Hälfte ihrer Aufträge, während Väter kaum Einbußen spüren. Geheimhaltung ist dann keine Eitelkeit, sondern schlicht Selbstschutz.

Neun Tote, ein Privatjet, ein Wohngebiet, und die Ursache ist „bislang unklar“. Reiche Leute sterben eben gern so, dass man hinterher noch über das Dach diskutieren muss.

Und wer zahlt die Kerzen, wenn die Kinder dann eh nur Süßes wollen?

Ach, Bischöfe raten zur Liebe. Das hat ja noch nie jemanden gestört.

Ach ja, Auckland. Ein Jazz-Karnatik-Konzert mit Māori und chinesischer Musik, und schon soll das Ganze Rassismus-Debatte heilen. Erinnert mich an die Fusion-Festivals der Neunziger, nach denen die Welt angeblich friedlicher werden sollte. Wurde sie nicht, aber der Bühnenabbau war hübsch. Der Unterschied zu damals: Heute steht vorher ein Pressetext, und hinterher ein Kommentar darüber, wie gelungen die Versöhnung war. Gespielt wird trotzdem nur, was ins Programm passt.

Schon wieder Wahlgeschrei, und am Ende bleibt alles beim Alten.

Nach Argentinien, Uruguay und Peru – und das alles, während der Papst sich nach einer Operation erholt. Die Reisepläne stehen schon, die Gesundheit wird im Nebensatz erwähnt.

Überraschend, dass ein Gipfel mit Gipfelpunkten, Gipfeldeklarationen und 33 Abkommen tatsächlich stattfindet. Wer hätte das gedacht, wenn nicht ich.

Zwölf Decks, die „die stärksten“ sind. Wer hätte das gedacht.

Tausend Festnahmen bei 410 000 Demonstranten, das sind knapp 0,25 Prozent. Die Zahl sagt nicht, wer da gewalttätig war, sondern nur, dass die Polizei bereit war, gleich einmal alle einzusammeln. Und die Schlagzeile ist natürlich schon fertig: Krawall, Krawall, Krawall. Die Frage, wofür die Leute eigentlich auf der Straße stehen, kommt im Text erst ganz hinten, wenn überhaupt.

Zehntausende auf der Straße, drei Tage vor der Wahl, und das Erste, was ich wissen will, steht nicht im Text: Wer zählt diese Menge eigentlich, und nach welchem Schlüssel? Die Veranstalter nennen ihre Zahl, die Behörden nennen ihre, und dazwischen liegt bekanntlich eine ganze Stadt. Umfragen sind in Serbien auch so eine Sache, je nachdem, wer sie bezahlt.

Roboter als Zukunft? Ich sehe einen Konzern, der mit Autos Geld verdient und mit Bühnenauftritten von Blechmännern vom Gewinneinbruch ablenkt. Wo sind Stückzahlen, Zulassungen, verbindliche Termine? Ein Tänzchen ist keine Bilanz. Ich glaube an Optimus, sobald er meine Steuererklärung macht – nicht, wenn er in einem Werbevideo winkt.

Vor Jahren war es der ungleiche Ohrring, dann die bunten Socken – jedes Mal großes Gerede von Individualität, jedes Mal nach zwei Wochen vergessen. Der Unterschied? Diesmal kostet der Spaß fünfzehn Minuten pro Hand, vier Fläschchen Lack und einen halben Liter Nagellackentferner. Ich nenne das keine Kreativität, sondern Beschäftigungstherapie mit Trocknungszeit. Und der Laufsteg wird das in einem Jahr genauso wenig retten wie die Socken.

Solidarität womit — außer Applaus und Absichtserklärungen?